"...Мой уровень, это - мой потолок. Я не талант, я такой, как все, и пусть меня принимают таким". Иван Проскурин
За наследственность борются гены,
Кто родится певец, музыкант?
Раз в столетье рождается гений,
А тебе, друг мой, выдан талант.
Да, ты избран по милости Божьей,
Выпал жребий, в руках бриллиант,
Так старайся его преумножить,
Пусть он тяжек, и ты не атлант.
Почему ж, как ваятель пещерный,
Ты решил не оттачивать слог,
Будто всё, что дано, ты исчерпал,
Всё достигшее - твой потолок?!
Не спеши, ещё рано итожить,
И цени своё время и труд.
Всё случится по милости Божьей,
Вдохновенье и Муза придут.
И не сильно натягивай вожжи,
Дай Пегасу скакать много лет...
И тебя я не буду тревожить,
А стихи - мой последний совет.