Сегодня не было рассвета.
Всё затянуло серой мглой.
День не сложился у поэта,
Он шёл к себе, но не домой.
Он шёл к себе, тому, другому,
Когда беспечностью шалил.
К себе, безумно молодому,
Когда творил, когда любил.
Когда валяясь на постели,
Писал о пламенной любви
К прекрасной девушке Адели.
Ей посвящал стихи свои.
Он шёл знакомыми местами.
Вот та скамейка, вот пруды,
Где целовались вечерами
И обнимались до зори.
И на рассвете возвращаясь,
Домой, он не ложился спать.
Безумством ночи восхищаясь,
Готов был целый день писать.
Из под пера его стремлений
Лились потоки дивных строк.
И несомненно, он был гений,
Другим он просто быть не мог.
И приближение грядущих,
И потрясений,и потерь
Не замечал он, дней бегущих,
Был растворён в любви своей.
Его прелестница Адели
Была другому отдана.
И оглянуться не успели,
Как стала графская жена.
И мир весь рухнул для поэта,
Он впал в печаль и захандрил.
Исчезла муза, искра света,
Нет больше той, кого любил.
Поэт забросил сочиненья,
В них смысла он не находил.
Его источник вдохновенья
Талант жестоко загубил.
Раз нет её, ни что не мило,
Ни жизнь моя, ни белый свет.
Влачить осталось дни уныло,
Когда любимой рядом нет.
И силуэт его растаял
Во мгле туманной и сырой.
Он в прошлом жизнь свою оставил.
Он шёл к себе, но не домой...