На меня музыка во сне упала,
И придавила, как тяжёлым одеялом,
Была тревожной, раненой, зовущей,
Покой ночной совсем не берегущей.
Она вздымала море буйным ветром,
Она пыталась мне открыть секреты,
Она по небу тучами бежала,
И грады на луга бросала.
Всю пыль земли взметнула в поднебесье,
Потом осела на деревья серой плесенью,
По озеру пустила рябь цветную,
И вдруг, собрав все звуки, улетела в глушь лесную.
И опустилась тишина на сонный город,
И одеяло стало лёгким, невесомым,
И будто не было той сонной бури,
И всё вокруг спокойно – синекура.
Рассвет в окошко заглянул несмело,
И ночь, и музыка - утихли, побледнели…
Ах, сон, ты явь другого измеренья,
И каждый раз - успенье с воскресеньем.
Когда-нибудь, оставшись в тишине забвенья,
Мы будем жаждать бури! Без сомненья.