Фома не верил. Верить не умел.
И уговоры были бесполезны.
Ему казалось логикой железной,
Что лишь не веря, остаешься цел.
Вокруг так много было суеты-
Никчемной, но основанной на вере.
И множились ненужные потери.
И спорили. Порой до хрипоты,
Доказывая - верить надо в это!
Ну нет! Не в это, верить надо в то!
Фома ни с кем не спорил. Но зато
Неверие считал приоритетом.
Неверие пристало как печать,
Вползло с змеиной хитростью под кожу,
И стало все на правду непохожим
И стало так привычно отрицать,
Что как- то встретив правду, наш Фома
Подумал - нет уж, верить было б странно
Мне в эту боль и кровь и эти раны
Теперь, когда весь мир сошел с ума.
А правда умирала. Рядом с ним.
Так буднично. Покорно. И привычно.
И люди спорили о вере. Как обычно.
И был Фома почти невозмутим-
Бывают в жизни разные потери...
Без веры жил - без правды проживем...
Да разве разберешься - правда в чем?
Спокойней без нее. Фома не верил...