я смотрю на свои руки,
ты вторила, они не столь
желанные...
ой, судьбина Богом данная..
тихая робкая откровенная,
страница, ручка, завиток
благословенная...
я не жалею, что начала
слагать строки, познавая
азы, веди, буки...
быть букой с закрытым чувством,
чтоб быть не искусанной
до конца искусом...
остаться для него всегда листом
с ручкой, и клином чувств
благостным искусством,
остаться для него той надеждой,
тем островом с поветрия
свежим словом, с маяком любви,
там я...лишь я, когда
нибудь проснешься ты, и
вспомнишь о моей любви,
и чувствах, которые
учились здесь сплетать слова,
и называли это все с улыбкой
искусством...
вспомнишь ты и обо мне,
в тишине и взгляде
робком тихом приятие...