Лечи мне душу, гармонист.
У тебя может получится.
Твой перебор слезам сродни,
В которых светлая водица.
Что омывает закрома,
Все уголки нутра больного.
Струится радостно, сама.
Бежит по венам с рифмой в ногу.
Заполнив доверху сосуд,
Из глаз ручьём она прольётся.
И я опять увижу солнце,
Восход которого все ждут...