Поэт в ночи от холода дрожит
А днём от жара умирает
И кожа, как тончайший лист
Его совсем не защищает
И песни ангелов, и крики демониц
Через себя поэт всё пропускает
Его пронзает острый нож
И фимиам чело его ласкает
Он скорчившись на землю лёг
Та не даёт ему тепла-прохлады
И меж бушующих стихий родился стих
Он полон панацеи иль отравы?
Борись, поэт, постигнешь всё
От ада пролетишь до рая
Родится песнь тогда легко
Наполненная смыслами до края