Я смотрю прямо перед собой в сторону окна
И вижу череп со струящейся из глазниц кровью. Или слезами.
Нет, не галлюцинации: всё расплывается, и привычные предметы обретают новые формы,
А у меня хорошее воображение
Неправильный, кстати, череп: у него нос, как у Микки Мауса.
(Это лист комнатного растения, если что).
Одна из его глазниц - сгиб настольной лампы.
А вторая... Всё тот же сгиб, просто он двоится у меня в глазах.
В моем возрасте давно пора разучиться лить слёзы.
Потом непременно будет болеть голова, об этом нельзя забывать.
Нет сил плакать. Нет сил не плакать. Чтоб оно всё провалилось.
(Тут нужен был восклицательный знак, но тогда это была бы эмоция.
А там, где должны быть эмоции, я чувствую пустоту.)
Один в поле не воин. Меч сломан, щит раскололся, шлем и доспехи смяты.
Нечем сражаться. Крепость разбита. Борьба потеряла смысл.
Я будто лежу в этом поле и смотрю безучастно в небо.
Оно абсолютно так же безучастно смотрит в ответ.
Некому взывать о помощи, у других хватает своих проблем.
Я опустила руки, и они налились свинцом.
Я разучилась писать стихи, и даже в белом стихотворении не могу выдержать длину строк, бесит.
А вот здесь должен быть финал, душераздирающий и пронзительный.
Но его не будет.
22.02.2022