мне кажется, что мир ещё в лесах
лелеет фей, и аленький цветочек,
среди непроходимой чащи, хочет
цвести. но кто-то там на небесах
за мысль и необдуманную речь,
в унынии, в тяжёлую минуту,
мне шлёт в конвертах подленькую скуку
и невозможность аленький сберечь.
той, что в ночах тоскует и зовёт,
я слышу голос каждую минуту.
поскольку мой он. ради бога, скуку
верните адресанту. пусть порвёт.