Я не был конечно же Богом,
но каждый немножечко Бог,
я сочинял понемногу
свой мир из друзей и дорог
с врагами и соком вишнёвым,
с привычками и суетой,
где старое чудилось новым,
где грешен любви непокой.
Здесь мысли порой нелогичны,
а счастье у музы в плену,
мой мир для других слишком личный,
он ждёт постоянно весну.
И пусть за стеклянной стеною
бездарностей яростный смрад,
они не сдаются без боя,
я этому искренне рад.
Я к ним не иду на поклоны,
Я их не веду на расстрел.
Мой мир хаотично влюблённый,
мой маленький тихий удел.
И что не является сказкой,
я в сказку тот час превращу,
скрываюсь обычно под маской,
иначе я жить не хочу.
Души сладкострунную лиру
я слышу среди бытия.
Мой мир не уместишь в квартиру,
я в нём и пророк, и судья.
Вокруг не наставить заборы,
и рамки ему не страшны,
пока рядом сплетни, и споры,
мой мир будет ждать тишины.
А если поэзии имя
не в моде - не стоит роптать.
Придут поколения иные,
Которые будут читать.
Меня никогда не смущало,
что может костёр догореть,
ведь в каждой секунде начало,
и не о чем вовсе жалеть.
Всё с новой строки повторится,
умрёт, и опять оживёт,
и в небо стихи со страницы,
как птицы, начнут свой полёт!
А сердце стучит не напрасно...
Порой неподвластный уму,
мой мир бесконечно прекрасный,
его не постичь никому...
23.01.2023.