О Володе Высоцком писал,
получалось всегда неказисто,
он всегда у меня умирал,
и по новой рождался раз триста.
А стихи его бродят по свету,
будоражат умы и сердца,
опоясав собою планету,
нет начала и нет им конца.
Есть, конечно, другие поэты,
есть певцы, есть актёры и те,
кто любовью народа согреты,
есть и те, кто распят на кресте.
Но Высоцкий, Высоцкий, конечно,
чуть поодаль и наедине,
поселился на небе навечно
и поёт свои песни луне.
Ну, а мы как дворовая стая,
доверяем во всём вожаку,
и услышав его замираем,
эй, Володя, прибавь-ка парку.