В почти забытой чёрно-белой юности я был знаком с девушкой. Она говорила, что прилетела с Марса !
Была весёлой, писала стихи и однажды наедине, предлагала потрогать её спину, где росли крылышки.
...а мне нестерпимо хотелось делать то, чего она не позволяла - ласкать её грудь. Совсем маленькую, но ожидаемо упругую, изящную, нежную.
Через два года, отслужив в армии я узнал, что она умерла от сердечного приступа. Нерождённые стихи остались в ней.
Больше ни одна поэтесса не предлагала потрогать крылышки..
(Поэтесса умерла для меня, в реальности она уехала далеко, за границу, с мужчиной вдвое старше..)