Налажен путь до гроба из утробы,
И, если велся счет, то лишь сперва,
Зимой тела укроются в сугробах,
Все выдохнут на месяц или два.
Сейчас не видно некрасиво павших,
Красиво сложенных нам не везут,
На каждого из «их» с десяток «наших»,
Но даже в мыслях невозможен бунт.
Ничто сейчас в России невозможно,
Судьба ее несется вниз с холма,
В свой час, кто мог, не сделали, что должно -
Будь я страной, я б вышел из окна!
Я - не страна, она куда сильнее,
Разбившись в дребезги, сумеет встать,
Но с каждым новым злом ей всё сложнее
Будет из косточек себя собрать.
2023, январь