Вновь голос до боли знакомый,
По улицам детства звучит,
Обида стоит в горле комом…
И сердце набатом стучит.
Артистом он был по природе
И правды меж строк не писал,
Глаза открывал нам Володя,
Горел, не снижая накал.
Люблю я его как поэта,
Как оттепель в сильный мороз!
Стихи голосистым приветом
Меня пробирают до слёз!
Зачем не допел он о важном
И смерти исполнил каприз?
Зачем он, любимый, отважный?
Вопрос без ответа повис…