Перестала думать в рифму. Почему же?
Да и был ли стихотворный бред тот нужен?
Так ли важно это творчество? К тому же,
Наконец-то стало не по ком страдать.
А стихи – они из мук и сожалений,
Из несбывшихся желаний, из сомнений,
Из судьбы перипетий, хитросплетений,
Из раздумий, что приходят утром в пять.
Мысли – да, бывает, по ночам роятся.
Но не те, что были в голове в семнадцать.
Как же время всё меняет. Может статься,
Что я больше ничего не напишу.
Это странно или всё закономерно?
Так должно быть или я сужу неверно?
Может быть, в эпоху метапостмодерна
Все слова мои – какой-то белый шум.
25.01.2023