Серых улиц,
как скользких устриц,
век-безумец вкусил сполна.
В сизой дымке
чужой ухмылки
тает проблеск… и тишина.
Воздух солон,
а в венах – солод.
С Темзы холод ползёт змеёй.
Здесь и нищий
вкушая пищу
ищет принца, тряся мошной.
Возносились
в пустых усильях
шпили в стылый ночной предел.
Эхом гулким
по переулкам
глас Биг-Бена о вечном пел.
Этот город –
всего лишь повод,
лютый голод гудит в ушах.
Пахнет карри.
Под тонким сари
слово sorry звучит как страх.