Я кусок оторванного конспекта,
летящего просто от ветра.
Там ненужная формула жизни,
от которой мечты прокисли,
потому что я не посмела,
быстро струсила и поседела.
Я лечу клочками бумаги,
и пытаюсь уснуть в овраге ,
но листы как предателя флаги,
что-то машут и без отваги.
Но на мне протектор грязи,
защищает от всякой мрази,
что возьмёт и прочтёт от скуки
и в тот час побежит мыть руки.
И поэтому я лечу под встречную подошву.
И каждой кричу : Спасибо,
что ошибок уже не видно,
что я просто чёрный лист,
от которого мир так же чист.