Бродячий клоун. Художник Евгений Иванов.
О жизни его
Не напишут романы,
Иль «я – на подмостках, и гул вдруг затих!..»,
И этот катрен
Был ему слаще манны,
Но вряд ли б он смог прочитать этот стих.
Его уже нет,
Его кости в могиле,
И нет над могилой звезды иль креста,
Но это не значит,
Что не было «милой»,
Не значит, что жизнь его просто пуста…
Не знаем, как гроб
Донесли до погоста,
Кто землю на серую крышку бросал,
Но жил этот клоун
И сложно, и просто,
Он шутками души от тлена спасал!..
Вы скажете: «Что ты?..
Бессмертны ведь души!..»
Сермяжная правда есть в ваших словах,
Но если не слышат
Хорошее уши,
То вряд ли хорошее жди в головах!..
И если не видят
Смешное глазами,
И в смехе том пошлой излучины нет,
И щёк красноту
Заливает слезами,
Не слышно ведь в смехе том звона монет!..
Да, всем нужно есть,
Да и пить тоже нужно,
Но зрителя глупостью не обмануть,
И если все хлопают
Звонко и дружно,
То клоуну как на всё это взглянуть?..
Он ночь проведёт
Под случайною крышей,
И пальцем привычно затушит свечу,
И утром, услышав,
Как женщина дышит,
Прощаясь, погладит её по плечу…
Он – клоун бродячий,
Под небом нет места,
Где радость и смех людям он не принёс,
Но имя потомкам его не известно,
Хоть где-то хранят его кукольный нос.
27.01.23 утро