В кремлёвских стенах — темнота.
Я их боюсь — не знаю смысла.
Патриотизм будто виснет,
Либерализм — как звезда.
Я не богат, но и не жмот,
Не из советских профурсеток.
Есть на плече, на левом — метка,
Служил, как весь честной народ.
И вот, сижу — пишу стихи.
Поэт, народного разлива.
Печальный Путник, дай мне ксиву,
Как отпускное. За грехи.