Энергию съедают тысячи чернил
из детских ученических тетрадок,
Что хочешь от меня, когда глава лежит
на постаменте из подушек разных?
Меня отрезал от себя давно- и связь
оборвалась, как ком из снега с крыши,
Я стала в невозможности глупа на вязь
из букв, из слов, из строк живых без мысли.
Гипербола усилилась строкой-бедой,
а я не умолкаю в слёзной буре...
Писать о чём и для чего, Святой?
Ты не подскажешь, Ангел от культуры?