когда под тихий голос Окуджавы -
слабеющий, скрипуче-ржавый -
теряла медленно держава
несокрушимый свой оплот,
под звук громкоголосых маршей
мы становились жестче, старше,
на общее меня наше
и тут же общий разбирая плот.
и вот теперь, на утлых лодках,
хрипя и надрывая глотки,
спасая души горькой водкой
в надежде уберечь тела,
разбросаны по морю-океану,
не видя звезд, плывем в тумане,
и только лишь надежда манит -
одна она еще не умерла.