В городах Донбасса не раскаты грома,
Залпами орудий всё разбито там.
Беженцы повсюду... без вещей, без дома...
В местный санаторий привезли и к нам.
Потеряв надежду на простое счастье,
Месяцы в подвалах, прячась от войны,
Ждут тепла людского, доброго участья.
Жуткие кошмары будоражат сны.
Только стороною их обходят люди,
И к чужому горю состраданья нет.
Говорят: "И наши в сером цвете будни,
Было нам не сладко эти восемь лет".
Как же так? Когда же мы такими стали?
Быстро как сумели души очерстветь?
В нас же не летели "Хаймерсы" из стали,
И в затылки наши не дышала смерть.
Многие "не слышать" предпочли предвзято,
Новости с эфира ставя под запрет:
"До других нет дела, "с краю наша хата".
"Всё себе во благо" — их приоритет.
Тихой, пресной жизни вовсе не желаю,
Пусть волнует сердце к ближнему любовь.
Мир, такой желанный, к нам придёт, (я знаю),
Счастье в каждом доме воцарится вновь.