Вдали от призванных и должных,
Макая кисточки в Неву,
Рисует ангела художник
И остается на плаву.
Его несет куда-то льдина,
Над ним смыкаются мосты,
И собирается картина
Из красок нежных и простых:
Обрывков мокрого тумана,
Рыбешек летнего садка,
Песка нездешнего лимана,
Лимона, хлеба, молока.
В тени Венеции замшелой,
В каирской жаркой тишине,
Художник видит только дело,
Крыло и девушку в окне.
И позолота залатает
Недовесеннюю хандру.
И ангел питерский растает
Но не сейчас.
К утру.
К утру…