а он влюблен был. ждал ответ
и писем ждал он с юга
ему совсем не мало лет
и у него не вьюга
и у него не первый зной
и не последний вечер
и он поет почти как цой
почти то есть не вечно
а он ждал писем. и любил
когда ему писали
свою он злость в ведре топил
ему медаль бы дали
но только вышел он из тьмы
и понял что в плену страны
прожил он все года
и выстрел сделан был в висок
упал он прямо на песок
и кровь словно вода
текла под землю в самый лёд
где он закончил свой полёт
и умер беспробудно