Возможно в нас станут стрелять,
Снарядами, пулями,злобой,
А хуже, как мокрых телят,
Оставят в навозе утробном.
Возможно нас будут хвалить
В числе неожиданно павших,
А хуже - плевать и хулить,
Как Господу снова совравших.
Возможно нас просто сотрут,
Как пыль, как помаду с иконы,
А хуже - дадут просфору,
Свинцовую с мясом погонным.
Возможно в воз можно не лезть
И тихо смотреть на ботинки,
Ведь это такая же месть,
От якобы глупой скотинки....