Мой чёрный пёс, бегущий на Восток,
С усталой обречённой верой в лапах,
Торопится, ему отпущен срок,
Его влечёт родной, далёкий запах.
Подушки лап по углям - на Восток,
Как компас, крови зов и это свято,
До бреда, до безумья одинок,
Душа, как шерсть ободрана, измята.
Цепь оборвёт, и снова - на Восток,
Не удержать и не пытайтесь против,
Он сделает вокруг Земли виток,
А после пусть хоть в ящик заколотят.
Слюна и пот под ноги – на Восток..
Опасность лишь подстёгивает к цели,
Родной Восток, да как же ты далёк,
В фантазиях, мечтах, да и на деле.
Мой чёрный пёс, бежишь ты на Восток,
Я твой двойник, а ты моим стал клоном,
До цели добежал и мёртвый слёг...
А мой Восток, остался небосклоном.