Догорающий день оседает на плечи, как копоть
И становится ночью, а вист обращается в пас -
Может, так и должно быть, а может вообще не должно быть
Ничего, что прописано загодя кем-то за нас,
Только цепь из случайных и, в целом, нелепых событий,
Неподвластных ни воле, ни разуму и не душе
Без ненужного переплетения путанных нитей
Между полным "Ещё" и бессмысленно полым "Уже".
На вопросы "К чему?" и "Зачем?" огорчительно мелки
Оправдания, все эти "если бы", "как" да "кабы" -
Мы несёмся впотьмах в положении Белки и Стрелки,
Подчиняясь законам инерции (или судьбы?)
Лишь едва ощущая, как вызов, свою несвободу,
Вырываясь на свет и опять погружаясь во тьму,
Так и кружим, меняя местами начало и коду,
Не поняв, что первей, да и нужно ли это кому;
Но тасуя колоду, где карты - лишь даты и числа
Жизни, выгнутой центростремительной силы дугой,
Тщимся ставить на смысл в очевидном отсутствии смысла -
Пустяковый и мелкий, но всё же – хотя бы такой.