Спуск отвесный, ножевой -
море Мёртвое полого.
В море каплей дождевой
с неба катится дорога,
на переднее стекло -
не расплатой, а наградой -
опуская тяжело
свой туман солоноватый.
В нём летишь себе, скользя,
ничего о том не зная,
что свернуть уже нельзя,
и от самого от края,
от удара встречных фар -
без затей и сантиментов -
отделяет только фарт,
пара лишних сантиметров.
И уже неразличим,
словно ртутная водица,
страх без видимых причин
в том тумане раствориться,
прощекочет мотыльком,
кратким жестом - мимо, мимо,
так привычно и легко,
жгуче-непереносимо…