Я влюбилась в бойца в 41 году.
Мы на танцы ходили вдвоем.
И не знала, как в тот день записку найду.
Что он год приписал и ушел.
Обещал ежедневно исправно писать
Мне письма дрожащей рукой.
Что могла тогда я солдату сказать?
Он закрыл нашу землю спиной.
Он сражался за Родину и за меня,
Свою жизнь тот отдать был готов.
Но боялась сильнее я день ото дня.
Он дороже мне в мире всего.
Желтый листик раз в месяц по почте придет.
Я расправлю измятый конверт.
Там написано: «Верь, со мной все хорошо.
Хоть и многих друзей уже нет…
Но не плачь, не грусти. Я вернусь очень скоро.
Я так тебя сильно люблю!
Ты прости, задержаться придется немного.
За страну за свою постою.»
И заветные строки почти наизусть
Я знала и помнила их,
Когда взрывы слышны и жужжание пуль,
Что проносятся мимо своих.
А он, как и я, ждет, надеется, любит.
Однажды победа настанет.
Но только какой же ценой это будет?
Лишь только бы он не был ранен.
Ах, как тяжело каждый день вспоминать
Любимые голоса звуки!
Бояться, что больше уже никогда
Не будет такой же минуты.
Письма все реже. Он далеко.
А мне все страшней и страшней.
Ответ я пишу, пока не темно,
И строки длинней и длинней.
В отчаянии думаю, что не дойдёт,
Что будет уже слишком поздно.
Но вот объявляют: «Берлин побежден!»
И счастье, и горе народа.
Я рада, но боль заполняет всю душу.
Ни весточки нет от него.
И прождала уж полгода в удушье
От слез, но опять ничего.
Сказали, без вести пропал. Я не верю.
Все также надеюсь и жду.
Но вера моя лишь слабее, слабее…
И вот я уже хороню
Сердце свое под тенью креста…
Как слышу тот самый родной
Голос ослабший калеки-бойца.
«Прости… Я вернулся домой»