Любви все возрасты покорны
И с этим вряд ли спорит кто,
Но там где молодость и старость,
По большей части нет любви,-
Там лишь тугие кошельки,
Ещё карьера и успех,
Там не любовь, один лишь смех,
Сплошная выгода, расчёт,-
Любовь там просто не живёт...
Какая может быть любовь?
Когда морщинистая старость,
А с ней прожитых лет усталость...
И рядом молодость в цвету
Порхает от цветка к цветку,
Ну разве сядет мотылёк
На увядающий цветок?
Что может в нем его привлечь?
Ну разве только, что горшок,-
Куда посажен тот цветок...
И то лишь если тот горшок
Из золота иль серебра,
Блестит, сияет и сверкает,
ДороговИзной отливает...
Зачем скажите мотыльку?
Гербарий высохший, увядший,-
Его горшок манит блестящий...
Не верьте, что любовь бывает,
Где вместе молодость и старость...
У старости любовь пылает:-
Поверю часто так бывает...
Её манит краса и нежность,
Порой простая безмятежность...
А молодость огнём пылает,
Зачем ей горькая усталость?
Она не любит, не страдает,
Она лишь старостью играет
И просто пользуется ей,-
Свои приследуя лишь цели,-
Наност краски - акварели,
Играет чувства и любовь,
И больше ничего при том...