Пухлый пакет конфет в руке у мамы.
Пакет прижала к сердцу. Не отдаст.
Она сама их каждую серьёзно отбирала.
Повод таков - пасхальный день у нас.
Мама традицию ввела святую,
чтоб каждый год без колебаний и дилемм
мы оставляли на заброшенных могилах
горсть из пакета взятую конфет.
Оградка ржавчиной изъедена до хлопьев,
могила поросла кустарником, травой.
Уже давно в ней захоронен парень Павел.
С этой могилы всё и началось.
И нам неловко - вроде незнакомы.
В очередной раз, мимо проходя,
заходим к Павлу просто поздороваться
и горсть конфет оставить для него.
«Ну, как ты, Паша? Там, наверно, грустно…
Ты даже не подумай загрустить.
Хоть не знакомы, Паша, но мы помним.
Ты знай, мы будем помнить о тебе».
До боли это всё несправедливо!
И память вечная должна жить на земле.
И не должна быть брошена ничья могила!
Пока мы помним, жив и человек.