Короче, все! Мне это надоело!
Пишу, как дура, ночи на пролет,
А за труды, за творческое дело,
В карман копейка даже не идет.
Мной всем издателям объявлен ультиматум!
Кто не возьмет стихов моих в печать,
Тот будет послан, непременно матом.
В Стихи.ре все уссутся хохотать.
Я орган ваш печатный так накрою,
Читатели запомнят лет на пять.
В редакции от ужаса завоют,
Что не купили перлы... так сказать.
Когда-то Сашка Пушкин кучеряво
Тож не с Онегина, Полтавы, начинал.
Потом ему толпой кричали: - Браво!
А он уже застреленный лежал.
И молодой повеса Серж Есенин
Слагал свои чудесные стихи.
Не сразу его подняли из тени,
Считали, видно, парень "от сохи".
Когда меня признают гениальной,
Потом не плачьте, не ломайте рук.
Таланта моего реки бескрайной
Вам не слыхать, как уху ультразвук.