В этом есть что-то странное -
В неосознанных страхах
За смещенье свечей,
За смущенье речей
Как беспомощна шея из выреза дерзкого
В этом есть что-то слабое,
Недоженское, детское
И еще что-то горькое -
Будто ты потеряла
Ощущение горя,
Но осталась – усталость
Надоевшие люди, надоевшие лица
И нельзя перелиться
В души тех, кто не любит.
Перейти все границы,
Все забыть и забыться
И из губ чьих-то темных
Терпкой боли напиться.
Ах, как все перепето -
Надоело до скрипа
Лгaли летa приметы...
Нудным голосом скрипка
Весь сентябрь скрежещет…
Вспомни, я же из жести!
Не из стaли, из жести…
Гни, ломай меня к черту!..
Моя темная челка
На глаза нависает
И ничто - не спасает...
Никого не спасает
Бесполезное знанье
Что священно дыханье.
Плоть, что хрипнет от боли,
Господи, твоя воля,
В землю теплую ляжет –
Ничего не докажет...
Смерть в июле расколет
Жизнь на после и ДО
Отколоться бы, что ли
И покинуть тот дом...
Кто-то тайно подсыпал
Mышьяка в бытие
Ночью слышу я всхлипы.
Знаю, это – eё...
Будто Мастера шпага
В фехтовальной игре -
Рок разил с полушага..
А досталось сестре...
Несмышленышу, дуре -
Все пеняла как мать.
Шли скандалы, как бури:
“Ведь загубит же, тать!..”
-Ну о чём ты, причём Он?
Ну какие стихи?!..”
«Мама младшая», «Демон» -
Ныне оба тихи…
Столько лет я к могилам
Ни за что не ходок
И жива, но вполсилы…
И сестра между строк...