На гвоздике полотенце,
В углу, за портьерой, - таз,
Всё в доме здесь по-простецки,
И темень - выколи глаз.
Ни шкафа, ни шифоньера,
И много еще всех «ни»,
Мы в этой прострации серой
В обстрелах живем одни.
Ведь нет ничего дороже
Родных терриконов и,
Прилёты к утру итожа,
Мольбы пред иконами.
А после сходить за хлебом
В разгромленное сельпо,
И слышать, как рвется небо,
Рыдать по убитым, по…
Гвоздю, полотенцу, тазу,
По дому с одной стеной,
И не проклясть ни разу
Того, кто пришел с войной.