Голова — подушка для стихов.
Что приснится — то и зарифмую,
Заполняя комнату хромую
Голосами первых пастухов.
Если сплю, то кажется — пою
И нестройно речь моя сочится.
И весна испуганной волчицей
Под рубаху прячется мою.
Погоди, любимая, постой,
Не гони скучающую тройку!
И не торопись со мною в койку,
Окрестив поэзию пустой.
Да, пустая, да, несла разврат.
Но как станет ад милее рая —
Вновь она встаёт, ещё живая,
Как пропавший без вести солдат.
Ей не радо княжество элит —
Боги вездесущего поп-арта,
Потому что в ней причина марта
И внутри так трепетно болит.
Пусть над ней глумятся стукачи —
Не от них поэзия внимает.
Ну а что пока ещё немая —
Ей всего-то горло подлечить...