И он ушёл,
накинув плащ на плечи...
всё дальше, в свет закатный,
дорогой листопадной в тёмный вечер,
вдоль старых стен, в слепую безоглядность.
И шквалистый
в окно врывался ветер,
надсадно надрываясь.
И он ушёл... в глухую неизвестность,
в пейзаж пустынный, от себя спасаясь.
И странно было,
нереальным всё казалось,
на стёклах блики от зеркал,
а счастье, мимо пролетая, исчезало,
цепляясь пальцами за тонкую вуаль.
Он вдаль ушёл,
где хоровод ночных ветров,
в разрыв, где гул усталый
распался эхом под ударами часов.
Здесь где-то наши голоса остались...