Двадцать восьмое июля
две тысячи двадцать первого года
Солнце рулит,
Трава догорает.
Такая погода,
такие вот облака
летят
цвета клюквенной водки.
И ветерок слегка,
и на Неве -лодки,
всё манит остановиться,
обнулиться,
но- должен лететь
хотеть,
как птица
я, на закат,
и вот, взрывается
в цилиндрах моих почти
топливная смесь,
ты только прочти,
как называется,
а я уже и не здесь,
лишь тень,
я - в далёких делах.
А тут- закат без меня дожарит день
на огненных вертелах.