Тебя здесь нет. В земле остались: кожа,
сплетения сосудов, мышц и жил.
Блаженны те, кто до войны не дожил,
а ты вот дожил, да не пережил.
Ты мудро поступил на самом деле:
оставил нас позор хлебать до дна
и молча трепыхаться, еле-еле,
а сам, хитрюга, вышел из окна.
Ты вышел весь, как рыжий шишел-мышел.
Куда твой ангел пожилой смотрел?
Заснул, небось. А может, тоже вышел
на пять минут всего. Но ты успел.
Бессонница. Ночная мать вопросов.
О чём ты думал по ночам, без сна?
Наверное, о том , что лучший способ
поспать немного – выйти из окна.
И нам теперь не спится. Снова, снова:
что сделано не так, не так, не так?
Пропущенный звонок, пустое слово,
пустяк какой-нибудь. Пустяк, пустяк.
Всё перепуталось, смешалось, наложилось –
война – вина – вина – война – вина.
И всё же, ну зачем, скажи на милость,
Ты вышел, вышел, вышел из окна?
Ах, Дима, Дима! Даже слов не сыщешь,
чтоб ощущенья выразить сполна:
какой ты, Дима, всё-таки козлище! –
Вот так вот взял – и вышел из окна.