Февраль – зима в своей основе:
Морозы, снег, метели. Но,
Бывали зимы посуровей!
Ан, выживали всё равно:
Всегда ходили на работу,
Чтоб было что поесть-попить
И, знамо, каждую субботу
Стремились баню протопить.
Попаришься, и всё – отрада,
Что те февраль, что те июль.
И никаких лекарств не надо,
Одни расстройства от пилюль.
Сейчас февраль, что март когда-то,
Короче, не зима, а стыд.
Мы в этом сами виноваты:
Заброшен наш привычный быт.
Где пар с его лечебным свойством?
Где веник с запахом берёз?
А ванна – что? – Одно расстройство!
Обидно до соплей и слёз!
Но, может, краски я сгущаю,
Ворчу, на печке сидя, зря?
Я сам частенько ощущаю:
Февраль не мягче января.
Мороз ослаб, но ветры чаще,
Выстуживает то на то,
Хрен редьки, знаем мы, не слаще,
Не время сбрасывать пальто.
А лучше – шубу. Я под нею
Погоду всякую люблю,
И от метели не бледнею,
И рад буяну февралю.