........." и снится привыкшим падать лицом в закат
.........блистательный город чужих костров..." /Лада Пузыревская/
Здесь вечер прозрачен, февраль суров,
и в тактах дождя слишком мало слов,
и в лужах на трассе не соль, а почти мышьяк.
Мы спим беспробудно, хоть каждый жив,
мы грудью бросаемся на ножи,
и небо вздымает под вечер за нас коньяк.
Усталые лица ещё с утра
(тут впору кричать бы - укол, сестра! ;),
но верится в лучшее каждому и всегда.
Стеклянные шторки бесстрастных глаз
и несовпадение общих фаз,
и сердце становится будто бы изо льда.
Растает - прольется скупой водой,
уронишь - растрескается бедой,
а мерзлым его не получится сохранить.
Но солнце цепляется за карниз,
твои паруса наполняет бриз,
И где-то на пристани тускло блестит гранит.
Тебе, как обычно, и черт не брат,
ты гордо спускаешься в каземат,
где ты заключённый, и ты же и конвоир.
Наручники с цепью проела ржа,
но ты прикипел к ним душой, дрожа.
И в картах побега, зачитанных вплоть до дыр,
отмечен пунктиром не твой маршрут
(ну всем же известно, что карты врут,
да что в наше время честность, помилуй Бог).
Ты снова и снова несёшь свой крест,
ты сам себе Киев, Берлин и Брест,
но, если подумать, то путь не настолько плох.
Пускай под ногами вода и грязь -
ты снова пройдёшь напролом, смеясь
и веря, что всё, что мешает, уйдёт, как дым.
Нет, ты не умеешь себя беречь -
но вместо огней от полночных свеч
хранится в зрачках потерянный свет звезды...