А кто-то шьёт... А я плету слова,
Их, будто бисер, в строки собираю
И ниточками-рифмами сшиваю,
Чтоб текста не рассыпалась канва.
Готовит кто-то... Я готовлю «суп»
Из образов, метафор и гипербол,
Чтоб стали не перловкою, но перлом
Крупицы из словесных этих круп.
Танцует кто-то... Танец и во мне,
В моей свободе самовыражения,
В изяществе словесного движения,
Открывшего меня самой себе.
Да, есть и поважнее что-нибудь
Всех этих рифм, и ритмов, и мелодий,
И смысловых акцентов, и просодий,
Но только ведь не в этом, право, суть!
Пусть миру – мир, и каждому своё,
Поэт как странник на чужой планете,
Слова его – растерянные дети –
Обречены на тяжкое житьё.
Но час придет, когда один лишь стих
Всю передаст палитру ощущений,
Всю гамму чувств, и мыслей, и сомнений –
Меж душами вернейший проводник.
За этот час, за этот разговор
Я времени на строки не жалею.
Вхожу в стихи, как в тёмные аллеи,
И собираю тихих слов узор.
...
Иллюстрация к стиху - фото с картины П.А. Ренуара "Женщина с шитьем".