В назойливом города шуме,
Случайной удачей храним,
Писал стих поэт, да и умер –
Судьба посмеялась над ним.
Растаяли мыслей рассветы,
Желанный земле и золе,
Лежал он, совсем не одетый,
На голом холодном столе.
А мир, оставаясь прекрасным,
Привычно катился вперёд.
Поэт, будто, жил не напрасно,
Да кто уж теперь разберёт.
Живое дыхание мира
Уже не касалось его.
Замолкла звучащая лира,
Не скажет уже ничего.
Назад после смерти вернуться
Увы, не дано никогда.
Привычно в друзьях обмануться,
В себе ошибиться – беда.