Хотел бы войти в дверь,
Хотел бы не включать свет,
И щекою к щеке,
Безмолвно прижаться к тебе
И всё спишет сон,
Ан нет…
Ан на,
Этот мир без стихов…
Он слеп,
И лишённый разума,
В мельнице,
Вертится,
Перетирается веретено…
В брызги.
И дождь,
Разбивается с каждою каплею…
За этим окном.
И тает,
На чёрно-белом стекле…
Хотел бы быть младше,
Хотел быть смирным
И молчаливым,
Как молнии в ночь,
В твоём чёрном окне.
Ан нет…
Ан на
Во всём одна проза,
Но в ней нет пользы,
Как для меня,
Что без тебя…
Щепой в космосе.
Стихи, это лоция без компаса…
Но и это просто проза,
Если нет рядом тебя.
Руки подставь к поцелуям,
Капли свежи дождя…
Сказки? – Возможно…
Но ты закрой глаза свои,
И представь,
Как страстно и ласково,
Это не дождь,
Я целую тебя.
Среди зноя дней,
Ночь проливалась ливнями
И охлаждала,
Скомканный, фонарей
В лужах отсвет.
И ты, за окном не видна…
Между строк дожди
Заполняли паузы,
И с лица твоего
Смывая усталость…
Ан нет? – Ан на…
© 2007, одналюдина