Чем жив мой дух? И льнёт к чему?
Не только к толстым фолиантам--
к хорошей музыке, уму,
к ладошкам маленьким и бантам...
И лепестки всей местной флоры,
собачий взгляд и щебет птах,
и несказанный свет простора--
всё в утешение, всё --"ах!"
Но там, вдали, горюет горе
и гибнут дети просто так .
По чьей- то сатанинской воле
всё обращается во прах.
И мы отравлены тем ядом:
теряем веру, радость, свет,
как будто ранены снарядом...
И прежних нас как будто нет.