Когда то писем много сочинял, любил играть в поэта.
Выбрав роль, неловко рифмовал, поклоняясь образу эстета.
И вот, спустя недолгих пары лет, я вновь хотел вернуть бы почерк.
С натяжкой написал строфу, от этого не млеть…
Я исписался может? Поставлю много точек…..
А может просто охладел?
Хотя зима без снега.
Может от обратного пойдем-перегорел?
Полгода впереди до пламенного лета!
Так в чем же суть? Не знаю сам.
Хотя догадка есть, признаться не берусь.
Писал я лишь от гневных чувств…
Сейчас же гневаться боюсь.
Устал от читки - стал глупее.
Увяз в работе и семье.
Все хорошо отныне, теперь стыдно писать о собственной могиле.
Перечитав, что набросал сейчас,
Мне кажется, еще не все,
Но все и не сейчас.