Люди не читают книг, что страшно...
Им плевать на судьбы прошлых дней.
И проснёмся с вами мы однажды
В пепелище тлеющих углей.
И никто не скажет вам «спасибо»
За могучий, чувственный язык,
Что учил когда-то терпеливо
Испивать до капли свой родник.
И никто не вспомнит о поэтах,
И к писателям не будет троп,
Книги вовсе под скупым запретом
Торопливо замуруют в гроб.
Не читают книг - так, вроде, проще.
Меньше знают, вроде, крепче сон.
Языками будний день полощут
Всем неведующим в унисон.
Говорят о том, чего не знают.
Верят в правду недалёких слов.
И уверенно в страну шагают
Несведущих в жизни дураков.