Порхает хрупкий мотылёк –
Беспечность и каприз,
Ему не нужен кошелёк,
Который тянет вниз.
Ему не страшен частокол
И золотая клеть.
По жизни знает он глагол
Единственный – лететь.
Ах, кто порхает мотыльком
Да грезит о Любви,
Того считают чудаком
Бескрылы муравьи.
Но он, скорей, из рода птиц,
А не каких-то тлей –
Из редких вольных единиц,
Не ищущих нулей.
Его легонечко задень –
А он уж был таков! –
Неуловимо краткий день
В галактике веков.
Господь, велик и всемогущ,
Того, кто сердцу мил,
Из безмятежных райских кущ
На землю отпустил.
Печален был и ликом бел
Таинственный Факир,
Когда Он мотыльку велел –
Украсить этот мир.
… Летит влюблённый мотылёк,
Рисуя в Небе след.
Но не огонь его привлёк –
Он сам рождает свет …