Мы живём, под собою не чуя страны,
Наши речи записаны, но не слышны,
А где хватит хотя б на пол-шкалика,
Там помянут кремлёвского карлика.
Он хромает по людям — не видно конца,
И не прячет свой мёртвый оскал мертвеца,
Ну, а тех, кто слегка недоволен,
Тех ждёт радость каменоломен.
А вокруг него — сброд тонкошеих вождей.
Он играет услугами полулюдей.
Кто ворует, свистит, кто плюётся,
Но ему всё неймётся, неймётся.
Мало крови он выпил из нашей страны,
Где ни речи, ни всхлипы почти не слышны.
Так напейся, упырь — он напьётся,
И в крови этой сам захлебнётся.