Нет для поэта столиц и провинций,
Боль человечества в сердце его.
Люди всегда изгоняли провидцев -
Царствие их не от мира сего.
Нет для поэта времён и пространства,
Через века протечёт его стих,
Только одно у него постоянство:
Душу распять за любимых своих.
Вот он идёт по дороге в пивную,
Путь его выстлан осколками звёзд,
И пропоют по нему отходную
Мартовский ветер да брошенный пёс.
Нет, не нужны ни чины, ни награды,
И не за благо своё он радел,
Где-то за гранью и рая, и ада
Есть для поэтов особый придел.
Не выбирал он страну, где родиться,
Но предпочёл со Вселенной родство.
Нет для поэта столиц и провинций,
Время его не от века сего...
(это дом моего детства, где мы с папой были счастливы!)