* * *
Как хочется прожить без всяких потрясений,
Волнений мировых, болезней и суда…
С ухмылкой на меня тут бросит взгляд Есенин,
Высоцкий, взяв баррэ, ответит мне: «Ну да!»
Как хочется в тиши и с чувством, с расстановкой,
Читать стихи и пить боржоми по утрам,
«Как мелко!», «Как смешно!», «Как пошло и неловко!» —
Воскликнут голоса литературных дам.
А я бы предпочла ту болдинскую осень
Дуэлям роковым, обидам и страстям,
«Пора, мой друг, пора! Покоя сердце просит» —
Вот истина одна и сотни лет спустя.
Пускай иной герой сражается с эпохой,
И лезет на рожон, и громко бьет в набат,
А мне в моем плену совсем не так уж плохо,
И ждет в объятья вновь обломовский халат.
Пускай чрез много лет далекие потомки
Вдруг спросят у своей прабабки обо мне,
Пожмет плечами та, тетрадь достанет с полки,
И крепко с ней в руках забудется во сне.